Brujería

No me has perdonado ser tan imperfecta.
Quisiera saber siquiera la razón.
Analizar tus entrañas, estudiarte y saber los porqués.
Por qué diablos los engranes no amarran.
Por qué las cosas no funcionan.
Por qué todo, aún lo que hago con el corazón, nunca funciona.
Eres mi mapa. Eres un pilar que me da fuerza (aún ahora).
Eres por mucho un ancla que me mantiene derecha.
Pero no puedo pensar como tú.
No quiero ni puedo ser un dibujo en papel albanene sobre el tuyo.
Y tal vez no deba.
Tal vez ni siquiera esperes eso.
Soy una sopa.
Quisiera ser un filete.
La fuerza y la serenidad no te la da la representación de otra persona.
Quiero que seas uno de mis maestros.
Quiero que me des las vitaminas que mi alma necesita para seguir (como sin querer solías hacerlo)
Quiero que me deje de importar lo que el mundo piense y sienta con respecto a mí.
Quiero ser.
Eres agua fresca.
Eres sol de la mañana, que me levanta.
Eres fuerza.
Eres voluntad.
Eres talante en un mundo de conformismo.
Quisiera saber.
Pero aún sabiendo, no me importaría.
Porque cualquier razón que haya no es suficiente para dejar de querer a tu sangre.
Y no te perdono.
No quiero perdonarte que dejes de quererme, hermano.
Porque eso no se perdona.
No hay razones, ni argumentos.
Dejemos que el mundo y sus formas y su gente y sus estúpidos estereotipos vayan a parar a otra casa.
En la mía no hay más razones que el amor.
Y si el amor no es suficiente para perdonarnos y querernos el uno al otro, estamos fregados.
Perdóname por ser tan imperfecta.

My Lucilia

Beautiful, odd creature. 

It is impossible for me to ignore you.

My eyes are linked to your colors.

Your buzz is right behind my ears.

My mind translate your sounds to music.

Your music paints my life. 

Although all those vigorous concentration tries 

my attention ends up moving with your flights.

The iridescent color of your body, 

the sutil but sharp sound of your perfect wings. 

I could spend my life analyzing your weird nature. 

Let me discover you. 

Make my song sweeter. 

Underrated mind, 

otherwordly midge, 

take me to your path. 

Show me where you live.

And when you let me in, 

my pencil will not be the same again, 

and a sweet trace will be made. 

No more paper, no more sheets. 

The moon will be my notebook

and I promise not to leave. 

Lessons

Me dejé arrastrar por un torbellino caótico y me encontré de pronto en un lugar rasposo con un suelo erosionado, en el que mis plantas se secaron. Y esa tierra fértil, húmeda, productiva y hermosa quedó capas abajo, escondida; tan bien escondida como cuando escondes dinero tan minuciosamente que después olvidas dónde lo dejaste. Y no la encontraba, no encontraba la pista que me ayudara a llegar a ella. Apenas lo estoy haciendo. Por fin logré ver un hilito a lo lejos. Ese hilito de raíz del que tengo que tirar; tirar y tirar hasta llegar a mi tierra... esa tierra fértil, húmeda, productiva y hermosa que funciona como incubadora de buenas intenciones, deseos, sentimientos y acciones, y que trae como efecto una ola de creatividad que crea una realidad no extraordinaria, pero sí pintada con paredes chidas (que posiblemente sea lo mismo). Nuevamente, creo que termino aceptando que el amor es la respuesta. 

Diciembre 2013

Gay Words in Disguise X)

El buen combustible

Alak 93 no sabía qué era lo que sucedía. Esa mañana se levantó con los engranes muy 

lentos. Se sentía muy débil y a duras penas podía siquiera pestañear. Cuando su mamá lo 

vio, revisó su Indicador de Eficiencia Individual (IEI): ¡2 unidades por hora! Esto era 

alarmante. Nunca había llegado tan bajo. La señora Bersik 56 le llamó de inmediato al 

mecánico. 

Cuando éste por fin llegó, con su overol y su caja de herramientas, revisó su motor de 

combustión interna. Movió por aquí y por allá. “No se preocupe, señora. Traía la potencia 

baja. Ya arreglé lo necesario. Ahora sólo hay que ponerle suficiente combustible. Tiene 

suerte, traigo del bueno”. 

El combustible resultó como magia. En una hora su eficiencia había aumentado en un 400%. 

Y es que en este país el buen combustible era muy caro. Las tiendas de combustible tenían 

de dos tipos: Edomisel y Ramo Premium. Edomisel era muy práctico y barato, pero este 

combustible no lograba ser quemado por completo por los motores, por lo que su rendimiento 

era mucho menor. Por otro lado, Ramo Premium era sumamente eficiente. Y es que las 

máquinas estaban hechas para utilizar este combustible, pero pocos sabían que lo

necesitaban, y como era mucho más caro, preferían no usarlo. Para ellos era más práctico 

utilizar Edomisel, y buscaban opciones para optimizar su uso; sin embargo, no sabían que 

Edomisel desgastaba mucho la máquina, dejaba muchos residuos y contaminaba 

demasiado.

Gracias al combustible que el mecánico le puso, Alak 93 no necesitó rellenarse en dos días. 

Ramo Premium le duró lo suficiente, y él produjo mucho más y mejor que siempre. Se sentía 

lleno de vida. Aprovechó su rendimiento para producir muchas cosas que había soñado 

producir desde hace mucho tiempo. A partir de entonces Ramo Premium se convirtió en su 

combustible predilecto. Todos los que lo vieron se preguntaban qué era lo que le pasaba. 

Cuando él les contó, muchos comenzaron a utilizar Ramo Premium, y sintieron la diferencia. 

Sin embargo, el combustible no es eterno. Cuando por fin se les acabó, muchos se 

rellenaron con más Ramo Premium, pero resultaba muy caro. “Me siento muy bien con Ramo 

Premium. Pero si me relleno con él ya no me alcanzará para comprarme el perfume que 

tanto quiero”. Así que la mayoría volvió a lo de siempre. Volvieron a utilizar del combustible 

barato, sin importar que su máquina se desgastara, que su rendimiento disminuyera y que la 

vida feliz terminara.

Abril 2013

Microcuento: Boleto Azul

Y un extraño hombrecito de hermosas plumas doradas se plantó frente a mí, y con la voz que caracteriza a quienes ya tienen experiencia en la situación, me dijo: "¿A dónde crees que vas, muñeca? No puedes pasar la puerta sin el boleto azul"... y entonces lo comprendí. ¿Dónde está ese boleto azul? ¿Quién me lo vende? No se vende, no se encuentra en los aparadores. Se va tejiendo poco a poco, después de haber gastado vida en su búsqueda.

Agosto 2013